Un conflit de pantalons éclate au grand jour entre les kourganes rassasiés. L’imagination quand elle s’éprend, laisse des Thraces à terre et la cohue bout dans un réceptacle chinois ouvré – deux mains dans une pendule indiquent le bonheur et les chiens à la ronde se trompent de danse.
Contentement du chef de bord – les fleurs, réparties de cris, aboiements d’enfants mendiant le soleil de onze heures sur les murs soldés : la feuille des joies, le bonnet de marin ou la tentation. Quel tri dans les bois ! Jolies jolies les épousseteuses de lilas en bas à fournir aux avoisinants le cavalier vers le soir. Et tremblent de bizarrement caressent de bourdonnements pour des grâces imprimées journal de foire et buveur public, en fond d’airain le Pont aux arceaux de crêpe brûlé et la sauvagerie des apologues conduits jusqu’au front d’hiver :
– Tac ! Et mouche ! Je fais mouche !
– Mouche à vers n’amasse que dithyrambes.
– Des ïambes ! Des ïambes à notre cul-de-barre !
– La sainteté, Messieurs, la sainteté !
– Ne m’oubliez pas !
– Les beaux dessous Mesdames et les affreux dessus ! Les affrètes capturées et les bas toulousains ; vous verrez ferveur.
– Si vous gloussiez…
– Blou, blou.
– GLOU !
– Glou.
– Voyons.
– Voyant.
– Il était ivre, il était gris.
– Gris oui mais très poli ; pas un faux col.
– Trois faux-culs !
– Il en voit partout.
– Ça n’est pas possible.
– Ce que je lui ai mis.
– Allons boire.
– Jusqu’à pissoif.
Regardez les ornières ! Pas une plus haute que l’autre, comme les grues de Rouen.
– Ce sera le dernier beau.
Plaisir de clavicorde à revers de vermeil. Haro sur les perspectives de Sans-Souci ! Haro ! Première flottaison en cynique c’est les cavalcades et lézardes et estocades à l’œil gauche, celui qui voit. La pervenche est avec le prieur au fond du catalogue – Mesdames ne regardez pas le crépuscule cruel a gardé ses manières d’aborigène dans les Gobelins haris ourdis percés d’insalubres pac ! PLAMPLAMPLAM ! c’est la Muse du chétif qu’enrobée de portés en signe sous les porches ressemblants la fin du lyrisme. Commune Achimédée des amassée en province et seigneuriales de sang mauvais, parque sous les faîtes en odeur de safran – condamnez ! Pommadez et antiquissez les receveurs téléphériques à la rondeur coupable vue sur le rouge des expressions embarquées, à la mer ! Pauvrettes Juliettes tressées de garnitures impalpables inacceptables et franciscaines sous la nuque, dans le velours des foies jardinés à foison, remontés d’épique… La voix se fait tard, desserre l’eau-forte qui se noie en bougeant.
Au plumeau de cascade les canonnades de la Saint-Jean ont coloré de beau les fertiles mamelons dandinés de la douairière sans l’accord, bien entendu, qui volait la phrase en trille dans les combles.
Si bien que la fermière regardant au loin les hurlements de sapin qu’enferment de vapeurs, croisant au foin des tonalités veuves, bègues et d’oc ; le vin regardant la Pulcinella essayer ses pastels en long de filets corps – l’hallucination fait la nature, au moindre hésitant pour une tonsure délicature et Caracalla :
– Caracalla ! Caracalla !
– Les voilà qui revirent, l’angle est pris ! caressaient-ils au cours des fumées de grinçon peu algébrées par enfardées.
Le premier garçon louvait une teinture écoulée…
Raconter des frasques, battre les cochons ; les empires se redressent ainsi et s’embrassent la chaire voûtée les unes contre les autres.
Trois Français.
La gloire se mure et file en branches au cœur du pavillon renversé d’amour. L’ivresse duchesse est enchanteresse.
Trop français
Arrêtez le chant. Ecoutez le probe. Changez des cliquetilles les beautés juchées derrière le cocher – fringante modernité en s’en moquant comme d’un baptême.
Je n’osai pas le dire et il n’osait allongé au bord du fossé l’eau claire les cieux longue route encore cerclée arrangements n’hésitez pas à la vendange
On court à l’aveugle
On n’entend que les nuages
Et les batailles asiatiques.
La fleur des colères classiques – la fine fleur, l’écrasement partout de fer, d’emphatique, de simulés au parterre traînant des soumissions trop hâves. C’est la loi. Pour feu des épisodes les renoncules s’émeuvent ou perdent des grues blanches, le fer le perd la Perse en chants assommeurs, rejetés, capitulés, outrés, penchés, cintrés pour rien au rire calembredaine monté le long des arcades – on crie aux bourgeois, mais le soleil se plombe d’un arc-en-ciel.
Les expériences s’entremêlent ; le premier venu à la digue sort et prend les devants malgré la lumière ; et c’est insupportable et les côtes se couchent et le velours.
Si l’on voulait…
Hélas les engrenages, lancés en grande pompe le jour les femmes couvertes d’ombrelles percées et resserrant la houle jusqu’au bord, pour voir.
Voir les trop étendus carrés tinter et flotter comme flemmes oraisons. Le Prophète recule. Bruit.
Une foule de poètes sous les jalousies de la salle de bains les parfums laissés les pays foncés dictature et meurtrissures, distribution au grand son ; la vue sur le reste ne laisse aucune place, il faut s’éteindre, se placer, se louper.
Jusqu’à la prochaine station. Et les bougies revireront : c’est ici où la messe est sise. Nul ne comprendra, d’aristocrate en fin chanteur on s’enviera. Le mot est toujours au fripon.
Contentement du chef de bord – les fleurs, réparties de cris, aboiements d’enfants mendiant le soleil de onze heures sur les murs soldés : la feuille des joies, le bonnet de marin ou la tentation. Quel tri dans les bois ! Jolies jolies les épousseteuses de lilas en bas à fournir aux avoisinants le cavalier vers le soir. Et tremblent de bizarrement caressent de bourdonnements pour des grâces imprimées journal de foire et buveur public, en fond d’airain le Pont aux arceaux de crêpe brûlé et la sauvagerie des apologues conduits jusqu’au front d’hiver :
– Tac ! Et mouche ! Je fais mouche !
– Mouche à vers n’amasse que dithyrambes.
– Des ïambes ! Des ïambes à notre cul-de-barre !
– La sainteté, Messieurs, la sainteté !
– Ne m’oubliez pas !
– Les beaux dessous Mesdames et les affreux dessus ! Les affrètes capturées et les bas toulousains ; vous verrez ferveur.
– Si vous gloussiez…
– Blou, blou.
– GLOU !
– Glou.
– Voyons.
– Voyant.
– Il était ivre, il était gris.
– Gris oui mais très poli ; pas un faux col.
– Trois faux-culs !
– Il en voit partout.
– Ça n’est pas possible.
– Ce que je lui ai mis.
– Allons boire.
– Jusqu’à pissoif.
Regardez les ornières ! Pas une plus haute que l’autre, comme les grues de Rouen.
– Ce sera le dernier beau.
Plaisir de clavicorde à revers de vermeil. Haro sur les perspectives de Sans-Souci ! Haro ! Première flottaison en cynique c’est les cavalcades et lézardes et estocades à l’œil gauche, celui qui voit. La pervenche est avec le prieur au fond du catalogue – Mesdames ne regardez pas le crépuscule cruel a gardé ses manières d’aborigène dans les Gobelins haris ourdis percés d’insalubres pac ! PLAMPLAMPLAM ! c’est la Muse du chétif qu’enrobée de portés en signe sous les porches ressemblants la fin du lyrisme. Commune Achimédée des amassée en province et seigneuriales de sang mauvais, parque sous les faîtes en odeur de safran – condamnez ! Pommadez et antiquissez les receveurs téléphériques à la rondeur coupable vue sur le rouge des expressions embarquées, à la mer ! Pauvrettes Juliettes tressées de garnitures impalpables inacceptables et franciscaines sous la nuque, dans le velours des foies jardinés à foison, remontés d’épique… La voix se fait tard, desserre l’eau-forte qui se noie en bougeant.
Au plumeau de cascade les canonnades de la Saint-Jean ont coloré de beau les fertiles mamelons dandinés de la douairière sans l’accord, bien entendu, qui volait la phrase en trille dans les combles.
Si bien que la fermière regardant au loin les hurlements de sapin qu’enferment de vapeurs, croisant au foin des tonalités veuves, bègues et d’oc ; le vin regardant la Pulcinella essayer ses pastels en long de filets corps – l’hallucination fait la nature, au moindre hésitant pour une tonsure délicature et Caracalla :
– Caracalla ! Caracalla !
– Les voilà qui revirent, l’angle est pris ! caressaient-ils au cours des fumées de grinçon peu algébrées par enfardées.
Le premier garçon louvait une teinture écoulée…
Raconter des frasques, battre les cochons ; les empires se redressent ainsi et s’embrassent la chaire voûtée les unes contre les autres.
Trois Français.
La gloire se mure et file en branches au cœur du pavillon renversé d’amour. L’ivresse duchesse est enchanteresse.
Trop français
Arrêtez le chant. Ecoutez le probe. Changez des cliquetilles les beautés juchées derrière le cocher – fringante modernité en s’en moquant comme d’un baptême.
Je n’osai pas le dire et il n’osait allongé au bord du fossé l’eau claire les cieux longue route encore cerclée arrangements n’hésitez pas à la vendange
On court à l’aveugle
On n’entend que les nuages
Et les batailles asiatiques.
La fleur des colères classiques – la fine fleur, l’écrasement partout de fer, d’emphatique, de simulés au parterre traînant des soumissions trop hâves. C’est la loi. Pour feu des épisodes les renoncules s’émeuvent ou perdent des grues blanches, le fer le perd la Perse en chants assommeurs, rejetés, capitulés, outrés, penchés, cintrés pour rien au rire calembredaine monté le long des arcades – on crie aux bourgeois, mais le soleil se plombe d’un arc-en-ciel.
Les expériences s’entremêlent ; le premier venu à la digue sort et prend les devants malgré la lumière ; et c’est insupportable et les côtes se couchent et le velours.
Si l’on voulait…
Hélas les engrenages, lancés en grande pompe le jour les femmes couvertes d’ombrelles percées et resserrant la houle jusqu’au bord, pour voir.
Voir les trop étendus carrés tinter et flotter comme flemmes oraisons. Le Prophète recule. Bruit.
Une foule de poètes sous les jalousies de la salle de bains les parfums laissés les pays foncés dictature et meurtrissures, distribution au grand son ; la vue sur le reste ne laisse aucune place, il faut s’éteindre, se placer, se louper.
Jusqu’à la prochaine station. Et les bougies revireront : c’est ici où la messe est sise. Nul ne comprendra, d’aristocrate en fin chanteur on s’enviera. Le mot est toujours au fripon.
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